Сегодня во мне родился философ. Родился рано и бурно, разбудив меня раньше обычного, привычного и приличного. Точнее, гораздо раньше естественного будильника и утреннего голода. Иначе, с какой это стати я вскочила в такую рань, когда глаза еще не открылись, а остатки сновидений не скрылись из моей памяти?
Они бы рады были скрыться и забыться, но мысли уже начали щекотать мой сонный мозг, заставляя его строить свои новые истории, тем самым уверенно выковыривая меня из кроватки. Да что вообще произошло? И что будет дальше?
Хочется надеяться, что мое тело понадобилось для реинкарнации великого мыслителя, а не великого графомана, пытающего окружающий мир неиссякаемыми потоками своего творчества. Мысли закипели, уступая устланное соломкой место конгениальным идеям. Что же, голова, держись!
Но сперва разминка, легкая зарядка для мозга. Можно привычно просклонять десяток-другой итальянских глаголов. Или сделать тридцать привычных приседаний? Лучше итальянский.
Parlare – разговаривать. Io parlo – я говорю, Tu parli — ты говоришь… Parliament — сборище болтунов. Однозначно.
С итальянским языком можно философствовать бесконечно. Каждое слово рождает новый виток развития, закручивая в спираль времени попадающиеся на его пути понятия и звуки.
Глубокий вдох. Выдох. И продолжим разминку, перенеся ее на краски чувств. А что из себя представляют наши чувства? Проверить просто: закрыть глаза и представить себе приятные сердцу образы, создавая их из красивых прилагательных.
Нежная, тёплая, мягкая, персиковая… кожа младенца с ароматом невесомого счастья.
Лёгкая, шаловливая, сияющая жемчугом… улыбка девушки, скользнувшая по восторженному лицу юноши.
Хрустящий, тонкий, безупречный пурпур… бархатной розы, поднесённый любящим мужчиной.
Холодный, прозрачный, свежий глоток… воды, зачерпнутый ладонью из стремительного потока горной реки.
А человеческая жизнь — это что? Как увидеть и почувствовать её в красках?
Ведь это просто временной сгусток энергии, которой одни делятся, не задумываясь, озаряя и согревая всё вокруг.
Другие же ее скрупулезно аккумулируют, замораживая бесполезной кучей пыльных воспоминаний.
И если первых интересует день завтрашний, то вторым подавай лишь образы давно минувших дней, которыми они будут питаться до последнего своего вздоха.
Так и живут они с повёрнутой назад головой, прожигая жизнь свою и окружающих в поисках и доказательствах порой никому не нужных событий, оставляя за собой лишь горстку пепла! Пепла от скучной прожитой жизни и миллионов никчемных заработанных денег.
Не будут их потомки стоять в очередях, вглядываясь в цифры банковских счетов или любуясь на слитки золота. Потому что деньги — всего лишь строительный материал.
И когда люди это поймут?
Копить их так же бессмысленно, как просто собирать кирпичи. Их не возьмешь с собой в следующее путешествие. В него человек отправляется голым, с пустыми руками и распахнутым сердцем. Если он сумел его сохранить. Свое сердце.
Все мы гости на Земле. Приходим неожиданно, уходим отчаянно, превращая приход в праздник, а уход в трагедию. А ведь всё это лишь переход. Из одного состояния в другое, просто прогулка между мирами.
Ведь мы не рыдаем и не убиваемся, когда провожаем человека в путешествие? А что есть вся наша жизнь? Прекрасное путешествие! И лучшее, что мы можем сделать из него — это оставить после себя прекрасный след!
И «следить» можно по-разному и с совершенно разными последствиями.
Самый реальный и коварный путь — это погрузить всю свою многочисленную родню в бесконечное чтение своих мемуаров. Веселье еще то!
Как отвертеться от истории, где прописаны живые отношения твоих давно ушедших родственников? Всегда можно вытащить какую-нибудь интригу, чтобы троюродная сестренка всплеснула руками: «Ну надо же! Никогда бы не подумала!»
А можно оставить и красивую дорожку из неторопливых, но счастливых шагов, не затрагивающих и не растаптывающих ничьих интересов.
Ведь счастье состоит из великой лестницы, где каждая новая ступенька — восторг, а прошедшая — воспоминание. И пусть весь пройденный нами путь останется просто прекрасным воспоминанием. Не для нас, так для других.
Звучит грустно, как эпитафия. Нет, похоже, во мне родился не философ, а жуткий зануда. И строки эти, может, и подойдут к моему настроению, но случится это, скорее всего, лет через сорок — пятьдесят. Не раньше.
P.S. Рассказ основан на реальных событиях
Марина Денисенко
01.05.2024
